viernes, 24 de mayo de 2019

La Jaula

En el cuento "The Cage" (La Jaula) (1957), una banda de humanos náufragos que vagan desnudos en las selvas de un planeta lejano son capturados por extraterrestres y colocados en un zoológico, donde, en todos sus esfuerzos por convencer a sus captores de que son inteligentes, algunos son diseccionados. Finalmente, se resignan al cautiverio y adoptan a un pequeño roedor local como mascota, colocándolo en una jaula de mimbre. Al ver esto, sus captores se disculpan por el error y los repatrian a la Tierra, señalando que "solo las criaturas inteligentes ponen a otras criaturas en jaulas".

Este cuento presenta la adaptación de unos náufragos a un planeta extraño, similar a la Tierra, pero aún lleno de interrogantes para el grupo humano aislado en él. Los humanos se vuelven sobrevivientes en un futuro lejano, pero viviendo en condiciones primitivas como la desnudez, la alimentación por hongos y la vida en chozas. El porvenir de este grupo cambia cuando la raza alienígena que secuestra a parte de ellos, les ofrece mejorar su calidad de vida luego de comprobar que los secuestrados eran inteligentes. Dentro de una cierta línea de pesimismo crítico muy típica de la ciencia ficción, Chandler consigue con este relato un pequeño clásico: el viejo tema de la naturaleza de la inteligencia, o más bien de su «diagnóstico» (¿cómo descubrir si un ser completamente extraño es inteligente?, o, viceversa, ¿cómo demostraría un hombre a seres completamente extraños que es inteligente?), tiene sin duda en The Cage una de sus versiones definitivas. 

"El encarcelamiento siempre es una experiencia humillante, por mucha filosofía que tenga el preso. El encarcelamiento por otra persona de la misma raza ya es malo en sí, pero al menos el preso puede hablar con sus captores, logrando que le comprendan; incluso puede abogar por su causa. El encarcelamiento es doblemente humillante cuando los aprehensores, con toda honestidad, le tratan a uno como a un animal inferior."

Es una historia de sobrevivientes humanos de un viaje estelar que se adaptan al ecosistema de un planeta remoto, hasta que sus líderes son secuestrados por una especie extraterrestre en forma de pulpos, que estudia a dos miembros sacrificándolos para hacerles vivisección, pero ofrece rescatar a los náufragos restantes del planeta precario para dotarles de un mejor ambiente en su planeta.

Este cuento presenta el universo como un espacio mezclado de tecnología y primitivismo. La nave Lode Star encalla en un planeta que ofrece algo de comida y abrigo, sin embargo pasado el tiempo la mayoría de estos humanos quedan desnudos y tienen que cuestionarse sobre como poblar ese mundo, distribuir en parejas a los solteros, desarrollar la técnica para dominar el ambiente y hacer de la especie humana la líder para cuando surjan especies terribles como los dinosaurios en ese planeta.




El encarcelamiento es siempre una experiencia humillante, sea cual fuere el espíritu filosófico del prisionero. El encarcelamiento que nos inflige alguien de nuestra propia especie es muy desagradable, pero se puede hablar a los que nos han capturado, cabe conseguir que lo comprendan a uno al exponer sus necesidades, en ciertas ocasiones incluso apelar a ellos de hombre a hombre. Pero el encarcelamiento constituye una humillación doble cuando los captores nos tratan como a un animal de especie inferior.
La partida del cohete patrulla podría, quizá, ser disculpada por no haber reconocido como seres racionales a los supervivientes de la nave de línea interestelar Lode Star. Habían transcurrido doscientos días por lo menos, desde su aterrizaje en el planeta innominado, un aterrizaje forzoso que se produjo cuando los generadores Ehrenhaft de la Lode Star, obligados a trabajar con gran exceso sobre su capacidad normal por una avería del regulador electrónico, la habían hecho volar lejos de las rutas regulares hasta una región inexplorada del espacio. La Lode Star había aterrizado con bastante facilidad, pero poco después (las desgracias nunca vienen solas), su pila atómica se había hecho incontrolable y el capitán había ordenado al primer oficial que evacuase a los pasajeros —los cuales no tenían por qué soportar la emergencia—, llevándolos tan lejos como fuera posible.
Hawkins y el personal a su cargo se hallaban ya bastante lejos cuando se produjo un fogonazo de energía liberada y una explosión no muy violenta. Los supervivientes deseaban volver para presenciarlo, pero Hawkins les hizo seguir adelante con maldiciones y, a veces, golpes. Afortunadamente estaban a sotavento de la nave y así escaparon a los efectos de la explosión.
Cuando los fuegos artificiales parecieron haber terminado, Hawkins, acompañado por el doctor Boyle, el cirujano de la nave, regresó al lugar del desastre. Los dos hombres, temerosos de la radiactividad, fueron precavidos y se mantuvieron a una prudente distancia del cráter poco profundo y humeante aún, que indicaba dónde había estado la nave. Era evidente que el capitán, sus oficiales y técnicos constituían ahora una parte infinitesimal de la nube incandescente en forma de hongo.


Después de esto, los cincuenta y tantos hombres y mujeres, supervivientes de la Lode Star, habían ido degenerando. No fue un proceso rápido, ya que Hawkins y Boyle, ayudados por un comité de los pasajeros más responsables, habían combatido en una obstinada acción de retaguardia. Pero la suya era una lucha sin esperanza. El clima estaba en su contra, para empezar. Hacía calor, siempre en las cercanías de los 30°. Y había humedad, cayendo incesantemente una fina y cálida llovizna. El aire parecía rico en esporas de hongos que, por fortuna, no atacaban a la piel viva, pero medraban en la materia orgánica muerta y sobre las ropas. Se desarrollaban en un grado ligeramente menor en los metales y sobre los tejidos sintéticos que usaban muchos de los náufragos.
El peligro, un peligro exterior, hubiera contribuido a mantener la moral. Pero allí no existían animales peligrosos. Sólo existían pequeñas cosas de piel suave, no muy diferentes de las ranas, que avanzaban a saltitos a través de la maleza húmeda, y criaturas semejantes a peces en los numerosos ríos, que variaban en tamaño desde el tiburón al renacuajo y que poseían toda la belicosidad del primero.
El alimento no significó un problema, pasadas las primeras horas de hambre. Algunos voluntarios habían probado un hongo grande y suculento que crecía en los huecos de unos corpulentos árboles semejantes a helechos. Decidieron que tenía buen sabor. Tras un lapso de cinco horas, no habían muerto ni se quejaban de dolores abdominales. Aquel hongo había de constituir la dieta habitual de los náufragos. En las semanas que siguieron, se encontraron otros hongos, bayas y raíces, todos ellos comestibles. Proporcionaban una variación gratamente recibida.
Pese al calor penetrante, el fuego era lo que más echaban a faltar los náufragos. Con él podrían haber completado su alimentación, cociendo los pequeños seres parecidos a ranas del bosque lluvioso y los peces de los riachuelos. Quienes mostraban un espíritu más esforzado, comían estos animales crudos, pero la mayor parte de los demás miembros de la comunidad los miraban con asco. El fuego les hubiera ayudado también a retrasar la oscuridad de las largas noches y, gracias a su calor y a su luz, desvanecer la ilusión de frialdad producida por el incesante rocío de todas las hojas y frondas.
Al huir de la nave, la mayoría de los supervivientes poseían encendedores de bolsillo, pero se perdieron con la desintegración de sus ropas. En todo caso, cualquier intento de encender una fogata en los primeros días, cuando aún tenían los encendedores, hubiera fallado al no existir, según juraba Hawkins, un solo sitio seco en todo aquel maldito planeta. Hacer fuego ahora era absolutamente imposible; aun cuando se hubiera contado entre ellos un experto en frotar dos ramitas secas, no hubiera encontrado material con que trabajar.


Se establecieron de modo permanente en la cima de una colina de escasa altura. (Allí no existía, en lo que podía distinguir la vista, ninguna montaña.) El bosque era allí menos espeso que en las llanuras circundantes, y el terreno menos pantanoso. Trenzando frondas de los helechos árboles, consiguieron construir unos refugios primitivos, más por motivos de aislamiento que por las comodidades que con ello pudieran obtener. Recurrieron con cierta desesperación a las formas gubernamentales de los mundos que habían abandonado para elegir un consejo. Boyle, el cirujano de la nave, fue su jefe. Hawkins fue rechazado sólo por dos votos, debido al resentimiento de muchos pasajeros, que atribuían al personal ejecutivo de la nave la responsabilidad por haberlos arrastrado a la presente situación.
La primera reunión del consejo tuvo lugar en una choza —si así podía llamarse—, construida especialmente para este objeto. Los miembros del consejo se acurrucaron en cuclillas formando un círculo. Boyle, el presidente, se puso de pie con lentitud. Hawkins sonrió con despecho al comparar la desnudez del cirujano con la pomposidad que parecía haber asumido en su rango electivo, confrontando la dignidad del hombre con la desaliñada apariencia que ofrecía su cabello gris, sin cortar ni peinar, y su desordenada y grisácea barba.
—Señoras y caballeros —empezó Boyle.
Hawkins miró en torno suyo los cuerpos desnudos y pálidos, los cabellos fibrosos y sin brillo, las largas uñas sucias de los hombres y los labios sin pintar de las mujeres. Pensaba que su aspecto tampoco era el de un oficial y un caballero.
—Señoras y caballeros —continuó Boyle—. Hemos sido elegidos para representar la comunidad humana sobre este planeta. Sugiero que en esta primera reunión discutamos nuestras probabilidades de supervivencia, no como individuos sino como raza…
—Quisiera preguntar al señor Hawkins cuáles son nuestras probabilidades de ser rescatados —preguntó una de las dos mujeres que componían el consejo, una criatura seca, con aspecto de solterona, de costillas y vértebras prominentes.
—Slim —respondió Hawkins—, como ya sabe, no es posible ninguna comunicación con otras naves espaciales ni con estaciones planetarias cuando está operando el Sendero Interestelar. Cuando salimos del Sendero y vinimos a parar aquí en nuestro desgraciado aterrizaje, lanzamos una llamada de socorro, pero no pudimos explicar nuestro paradero. Además, no sabemos si la llamada fue recibida o no…
—Señorita Taylor —cortó Boyle malhumorado—. Señor Hawkins. Quisiera recordarles que soy el presidente electo de este consejo. Ya tenemos tiempo después para una discusión general.
»Como la mayor parte de ustedes habrá supuesto ya, la edad de este planeta, biológicamente hablando, corresponde aproximadamente a la de la Tierra durante el período carbonífero. Sabemos que todavía no existen especies que nos disputen nuestra supremacía. Con el tiempo tales especies surgirán (análogas a los lagartos gigantes fósiles de la Era Triásica), pero entonces estaremos sólidamente establecidos…
—¡Estaremos muertos! —exclamó uno de los hombres.
—Estaremos muertos —convino el doctor—, pero nuestros descendientes sí estarán vivos. Tenemos que pensar en facilitarles el mejor punto de partida posible. El lenguaje que les legaremos…
—No me interesa el lenguaje, doctor —chilló el otro miembro femenino. Era una rubia pequeña, delgada, de expresión dura—. Es a mí a quien concierne la cuestión de los descendientes. Represento a las mujeres en edad de procrear…, somos quince aquí. Hasta ahora las muchachas han sido extremadamente cuidadosas. Tenemos razones para ello. ¿Puede garantizar, como médico, no disponiendo de drogas ni de instrumentos, alumbramientos sin peligro? ¿Puede garantizar que nuestros hijos tendrán una buena probabilidad de supervivencia?


Boyle se desprendió de su pomposidad como de una prenda de vestir muy usada.
—Seré franco —dijo—. No dispongo, tal como usted apuntó, señorita Hart, de drogas ni de instrumentos. Pero puedo asegurarle que sus probabilidades de alumbramiento sin peligro son mucho mejores de lo que fueron en la Tierra durante, digamos, el siglo dieciocho. Le explicaré el motivo. En este planeta, que nosotros sepamos (y ya llevamos aquí lo suficiente para saberlo), no existen microorganismos nocivos al hombre. En el caso contrario, los que hemos sobrevivido seríamos ahora simples masas de supuración. La mayoría de nosotros, desde luego, hubiésemos muerto de septicemia hace tiempo. Creo que esto contesta las preguntas de ustedes dos.
—No he terminado aún —insistió ella—. Existe otro punto a considerar. Somos aquí cincuenta y tres, entre hombres y mujeres. Hemos contado diez matrimonios. Esto significa treinta y tres individuos solteros, de los cuales veinte son hombres. Veinte hombres para trece mujeres. Todas nosotros somos jóvenes, pero también somos mujeres. ¿Qué clase de fórmula estableceremos? ¿Monogamia? ¿Poliandria?
—Monogamia, naturalmente —exclamó un hombre alto y delgado. Era el único entre los presentes que iba vestido, si así podía considerarse un sarmiento de vid arrollado a la cintura.
—De acuerdo, entonces —observó la muchacha—. Monogamia. La prefiero, desde luego. Pero le advierto que si vamos a seguir esta línea, surgirá un conflicto. En cualquier asesinato cuyos móviles sean la pasión y los celos, la mujer resulta tan posible víctima como el hombre, y no quiero verme complicada en eso.
—¿Qué propone entonces, señorita Hart? —preguntó Boyle.
—Sólo esto, doctor. Cuando llegue el momento, dejaremos a un lado el amor. Si dos hombres desean casarse con la misma mujer, que peleen por ella y el mejor la conseguirá y la conservará.
—Selección natural… —murmuró el cirujano—. Estoy a favor, pero debemos ponerlo a votación.
En la cima de la loma había una depresión poco profunda, un cuadrilátero natural. Alrededor de sus bordes se sentaron los náufragos, todos menos cuatro. Uno de ellos era el doctor Boyle, consciente de que sus deberes presidenciales incluían los de árbitro. Se decidió que sería la persona más competente para declarar vencido a uno de los competidores. Otro miembro de este grupo era la joven Mary Hart. Había encontrado una varita dentada para peinar sus largos cabellos y tejido una guirnalda de flores amarillas, con la que pensaba coronar al vencedor. Hawkins se preguntó, al tomar asiento entre los otros miembros del consejo, si aquello significaba el deseo de imitar una ceremonia matrimonial terrestre, o bien pretendía resucitar algo más perverso.
—Fue una lástima que las cenizas de la explosión cayeran sobre nuestros relojes —dijo el hombre grueso sentado a la derecha de Hawkins—. Si tuviéramos algún sistema para medir el tiempo, podríamos establecer asaltos, y hacer de esto un combate de boxeo reglamentario.
Hawkins inclinó la cabeza. Miraba al curioso grupo en el centro del cuadrilátero: una petulante mujer bárbara, un pomposo anciano y dos jóvenes de oscura barba con cuerpos blancos y relucientes. Los conocía a ambos. Fennet había sido tripulante de la desdichada Lode Star. Clemens, por lo menos siete años mayor que él, era un pasajero y había sido prospector de minas en los mundos de la frontera.
—Si tuviéramos algo para apostar —apuntó el hombre gordo—, lo haría por Clemens. Ese cadete suyo no tiene nada que hacer. Ha sido educado para jugar limpio, Clemens está acostumbrado precisamente a lo contrario.
—Fennet se halla en mejores condiciones —repuso Hawkins—. Ha estado haciendo ejercicio, mientras que Clemens no hizo sino dormir y comer. ¡Fíjese que panza tiene!
—No poseen nada de malo la carne sana y los músculos fuertes —afirmó el hombre gordo, dándose palmadas en el vientre.
—¡Prohibido morderse y sacarse los ojos! —intervino el doctor—. ¡Que gane el mejor!


Se separó vivamente de los contrincantes, quedando de pie junto a Mary Hart.
Ambos luchadores parecían preocupados, con los puños en tensión. Los dos tenían aire de deplorar que las cosas hubiesen llegado a tal extremo.
—¡Adelante! —chilló al fin Mary Hart—. ¿No me deseáis? Vais a vivir aquí mucho tiempo y os sentiréis muy solos sin una mujer.
—Siempre podrían esperar hasta que tus hijas crecieran, Mary —bromeó uno de sus amigos.
—¿Y si no tengo hijas? —arguyó ella—. ¡A este paso, desde luego que no!
—¡Adelante! —chilló la multitud—. ¡Adelante!
Fennet inició el ataque. Avanzó desconfiado, golpeando débilmente con su puño derecho la cara mal protegida de Clemens. No fue un golpe duro, pero debió resultar doloroso. Clemens se llevó la mano a la nariz, la retiró y se quedó mirando la sangre brillante que la manchaba. Profirió un gruñido, se adelantó pesadamente con los brazos abiertos para hacer presa en su enemigo. El joven saltó hacia atrás, golpeando dos veces más con la derecha.
—¿Por qué no le golpea de verdad? —preguntó el hombre grueso.
—¿Para romperse todos los huesos del puño? No llevan guantes, amigo —repuso Hawkins.
Fennet decidió intentar una finta. Se mantuvo firme, con los pies ligeramente separados, y puso en juego su derecha una vez más. Esta vez su blanco no fue el rostro de su contrincante, sino el vientre. Hawkins se sorprendió al ver que el prospector encajaba los golpes con aparente ecuanimidad. Debía ser, pensó, mucho más resistente de lo que aparentaba en realidad.
El cadete saltó a un lado vivamente… y resbaló en la hierba húmeda. Clemens cayó pesadamente sobre él. Hawkins pudo oír el silbido del aire al salir forzado de los pulmones del muchacho. Los gruesos brazos del prospector rodearon el cuerpo de Fennet, cuando la rodilla de éste se lanzó rencorosamente contra la ingle de su adversario. Clemens emitió un gemido, pero continuó apretando fieramente. Una de sus manos rodeaba ahora la garganta de Fennet; la otra, con los dedos malignamente engarfiados, intentó clavarse en los ojos del cadete.
—¡Prohibido sacarse los ojos! —gritó Boyle—. ¡Prohibido sacarse los ojos!
Se arrodilló para asir con ambas manos la gruesa muñeca de Clemens.


Algo hizo que Hawkins levantara la vista. Debía ser un sonido, aunque era difícil: los espectadores estaban gritando como hinchas del boxeo en un combate profesional. Apenas podía culpárseles, pues aquella era la primera ocasión de divertirse que habían tenido desde la pérdida de la nave. Debió ser en realidad el sexto sentido que poseen todos los buenos navegantes del espacio. Lo que vio le hizo lanzar un grito.
Un helicóptero se cernía sobre el cuadrilátero. Su diseño, sutilmente extraño, indicó a Hawkins que no se trataba de un aparato terrestre. Repentinamente, de su parte inferior cayó una red, al parecer de metal. Envolvió a los luchadores, atrapando también al doctor y a Mary Hart.
Hawkins volvió a gritar, un chillido inarticulado. Incorporándose, se lanzó en auxilio de sus enredados compañeros. La red parecía como si fuese viva. Retorcía alrededor de sus muñecas, ataba sus tobillos. Algunos otros náufragos corrieron a ayudar a Hawkins.
—¡No os acerquéis! —advirtió—. ¡Dispersaos!
El débil zumbido de los rotores del helicóptero aumentó en intensidad. La máquina se elevó en el aire. En un tiempo extraordinariamente breve, el cuadrilátero se redujo ante la vista del primer oficial a un pequeño círculo verde pálido, en el cual unas hormigas blancas se escurrían sin dirección de un lado a otro. La máquina voladora se movía ya entre las nubes bajas envuelta en un blanco vacío.
Cuando, al fin, efectuó el descenso, Hawkins no se sorprendió al ver entre los árboles la torre plateada de una gran nave espacial inmóvil en una meseta llana.
El mundo al que fueron trasladados habría constituido una señalada mejora sobre el que acababan de dejar, de no ser por la equivocada bondad de sus captores. La jaula donde los tres fueron alojados reproducía, con notable fidelidad, las condiciones climáticas del planeta sobre el que se perdió la Lode Star. Estaba acristalada y desde unos rociadores situados en el techo caía una constante llovizna de agua templada. Un par de helechos aburridos proporcionaba cierto refugio contra el deprimente y continuo aguacero. Dos veces diarias en la parte trasera de la jaula, hecha al parecer de hormigón, se abría una compuerta y por ella les arrojaban tabletas de un hongo decididamente similar al que había constituido su alimento. En el suelo de la jaula existía un hoyo; los prisioneros supusieron acertadamente que tenía un propósito sanitario.
A ambos lados había otras dos jaulas. En una de ellas estaba Mary Hart, sola. Podía hacerles gestos y ademanes de saludo, con la mano, y eso era todo. La otra encerraba a una bestia cuyas líneas generales hacían pensar en una langosta o un bogavante, pero con fuertes rasgos de calamar. Al otro lado de la ancha calle se levantaban otras jaulas, pero no podían ver su contenido.
Hawkins, Boyle y Fennet, sentados en el húmedo suelo, miraban a través de los gruesos cristales y los barrotes a los seres que los contemplaban desde el exterior.


—Aunque sólo fueran humanoides —suspiraba el doctor—. Si su forma fuera sólo un poco parecida a la nuestra, podríamos intentar convencerles de que nosotros también somos seres inteligentes.
—Pero no tienen la misma forma —repuso Hawkins—. Y en la situación contraria, nos costaría trabajo admitir que tres barriles de cerveza con seis patas eran hombres y nuestros hermanos… Prueba otra vez el teorema de Pitágoras —indicó al joven.
Sin gran entusiasmo, Fennet arrancó frondas del helecho arborescente más cercano. Las rompió en pedazos más pequeños; después, las colocó en el suelo musgoso, formando la figura de un triángulo rectángulo, con los cuadrados construidos sobre los tres lados. Los nativos —uno grande, otro ligeramente menor y otro pequeño— le miraban curiosamente con sus ojos planos y opacos. El mayor metió la punta de un tentáculo en un bolsillo —las cosas aquellas llevaban ropa— y sacó un paquete de brillantes colores, que entregó al pequeño. Éste desgarró la envoltura y empezó a introducir pedazos de una materia azul brillante en la ranura de la parte superior, que obviamente le servía de boca.
—Me gustaría que les estuviera permitido dar comida a los animales —suspiró Hawkins—. Estoy harto de esos condenados hongos.
—Recapitulemos —dijo el doctor—. Después de todo, no nos queda más que hacer. Fuimos arrebatados, seis en total, de nuestro campamento por el helicóptero. Nos condujeron a la nave de observación, que no parece muy perfeccionada con relación a nuestros vehículos interestelares. Según usted, Hawkins, esa nave emplea un propulsor Ehrenhaft, o algo tan parecido como un hermano gemelo…
—Exacto —aseveró Hawkins.
—Ya dentro de la nave fuimos encerrados en jaulas separadas. No nos dan mal trato, porque nos proporcionan alimento y agua a frecuentes intervalos. Hemos desembarcado en este extraño planeta, pero no hay posibilidad de ver nada. Estamos encerrados a la fuerza en jaulas como animales. Sabemos que nos conducen a alguna parte, pero eso es todo. Cuando nos detenemos, la puerta se abre y esos barriles de cerveza ambulantes nos apresan con pértigas provistas de redes. Cogieron a Clemens y a la señorita Taylor y se los llevaron. No volvimos a verlos. El resto de nosotros pasa la noche y las veinticuatro horas siguientes en jaulas individuales. Un día después nos traen a este… zoo.
—¿Cree que los sometieron a vivisección? —preguntó Fennet—. Nunca me ha gustado Clemens, pero…
—Mucho me temo que sí —admitió Boyle—. Nuestros amos conocerán ahora la diferencia entre los sexos. Desgraciadamente, la vivisección no permite descubrir la inteligencia.
—¡Brutos inmundos! —barbotó el joven.
—Calma, hijo —aconsejó Hawkins—. No se les puede culpar. Hemos practicado la vivisección en animales mucho más semejantes a nosotros de lo que lo somos a esas cosas.
—El problema —prosiguió el doctor— es convencer a esas cosas (como usted las llama, Hawkins), de que somos seres racionales como ellos. ¿Cómo definiríamos nosotros a un ser racional?
—Como alguien que conoce el teorema de Pitágoras —repuso Fennet, enfurruñado.
—Leí en alguna parte —observó Hawkins—, que la historia del Hombre es la historia del animal que descubrió el fuego y el uso de herramientas…
—Hagamos fuego, entonces —sugirió el doctor—. Construyamos algunas herramientas y usémoslas.
—No diga tonterías. No disponemos de nada absolutamente. Ni siquiera de un diente postizo… Hizo una pausa. Recuerdo ahora que cuando era joven, se pusieron de moda entre los cadetes de las naves interestelares los antiguos trabajos de artesanía. Nos considerábamos descendientes en línea directa de los tripulantes de los barcos de vela y aprendíamos a empalmar cuerdas y cables, a trenzar sogas, nudos de fantasía y todas esas cosas. Entonces, uno de nosotros tuvo la idea de hacer cestas. Prestábamos servicio en una nave de turismo y acostumbrábamos hacer nuestras cestas a escondidas, las adornábamos después con colores vivos y las vendíamos a los pasajeros como auténticos souvenirs del Planeta Perdido del Rey Arturo VI. Ya se pueden figurar lo que pasó cuando el capitán y el primer oficial lo descubrieron…
—¿Adónde quiere ir a parar? —preguntó el doctor.
—A eso precisamente. Demostraremos nuestra destreza manual, tejiendo cestas. Yo les enseñaré el procedimiento.
—Pudiera dar resultado… —concedió Boyle lentamente—. Podría servir, sí… Por otra parte, no olvidemos que ciertos pájaros y animales poseen esta habilidad. En la Tierra existe el castor, que construye presas muy ingeniosas; el pájaro tejedor, que hace un nido cubierto para su compañera como parte del ritual de enamoramiento…


Los guardianes del exterior debían conocer criaturas de hábitos amorosos semejantes a los del pájaro tejedor de la Tierra. Después de tres días de febril confección de cestas, que consumió todos los helechos arborescentes, Mary Hart fue sacada de su jaula y metida en la de los tres hombres. Una vez desahogada su histérica necesidad de hablar con alguien, se mostró bastante indignada.
Era una suerte, pensó Hawkins algo amodorrado, tener de nuevo con ellos a Mary. Unos días más de confinamiento solitario y la muchacha se hubiera vuelto loca probablemente. Pero su presencia en la misma jaula creó algunos problemas. Hubo que vigilar a Fennet, incluso al viejo chivo de Boyle…
Mary chilló.
Hawkins despertó bruscamente. Vio la pálida silueta de Mary —en aquel mundo nunca había noche de perfecta oscuridad— y, al otro lado de la jaula, las sombras de Fennet y Boyle. Se puso apresuradamente en pie, y se dejó caer junto a la muchacha.
—¿Qué sucede? —preguntó.
—No lo sé… Una cosa pequeña, con uñas afiladas… Me corría por encima.
—Oh —suspiró Hawkins—, sólo fue «Joe».
—¿Joe? —repitió sorprendida.
—No sabemos exactamente si es varón o hembra.
—Creo que es, decididamente, varón —intervino el doctor.
—¿Qué es «Joe»? —insistió ella de nuevo.
—Debe ser el equivalente local de un ratón —explicó el doctor—, aunque no se parezca mucho. Anda por todas partes, buscando sobras de comida. Estamos tratando de domesticarlo…
—¿Se han vuelto locos? —chilló ella—. Hagan algo con él, ¡en seguida! Tienen que envenenarle, o cogerlo. ¡Ahora!
—Mañana —dijo Hawkins.
—¡Ahora! —exigió Mary con un chillido.
—Mañana —repitió Hawkins con firmeza.
La captura de «Joe» resultó fácil. Dos cestas planas, engoznadas como las valvas de una concha, sirvieron de trampa. Escondía un cebo en el interior, un pedazo grande de hongo. Dispusieron ingeniosamente un palito vertical para que cayera al menor tirón que moviera el cebo. Hawkins, insomne en su húmedo lecho, oyó el leve y sordo chasquido, que le avisaba del funcionamiento de la trampa. Escuchó los indignados gruñidos de «Joe» y las menudas uñitas que arañaban el robusto material de la cesta.
Mary Hart estaba dormida y Hawkins la sacudió.
—Lo hemos atrapado —dijo.
—Entonces hay que matarlo —contestó ella, soñolienta.


Pero no lo hicieron. Los tres hombres le habían tomado cariño. Al comenzar el día, le trasladaron a una jaula que Hawkins había confeccionado para él. Hasta la joven se aplacó cuando vio aquella bola inofensiva de piel multicolor, que saltaba indignada, arriba y abajo, dentro de su prisión. Mary insistió en alimentar al animalito, y gritaba con alegre vehemencia cuando los finos tentáculos se alargaban para coger de sus dedos el fragmento de hongo.
Durante tres días se entretuvieron mucho con su mascota. Al cuarto, sus guardianes entraron en la jaula con sus redes, inmovilizaron a sus ocupantes y se llevaron a «Joe» y a Hawkins.
—Me temo que no hay remedio —murmuró Boyle—. Habrá corrido la misma suerte…
—Estará disecado y expuesto en algún museo —comentó Fennet sombríamente.
—No, no es posible —sollozó la muchacha—. ¡No es posible!
—Sí lo es —dijo el doctor.
Se abrió abruptamente la compuerta de la jaula. Antes que los tres humanos pudieran buscar refugio en un rincón, se oyó una voz:
—Todo está arreglado, pueden salir.
Hawkins entró en la jaula. Estaba afeitado y su aspecto parecía saludable. Iba ataviado con unos pantalones cortos hechos de un material rojo y brillante.
—Salgamos —dijo otra vez—. Nuestros huéspedes nos han presentado sus más sinceras disculpas y han dispuesto un alojamiento más adecuado para nosotros. Tan pronto como tengan una nave disponible, iremos a recoger a los demás supervivientes.
—No tan aprisa —exigió Boyle—. Aclaremos esto. ¿Qué les hizo comprender que éramos seres racionales?
El rostro de Hawkins se oscureció.
—Únicamente los seres racionales encierran a otros seres en jaulas —dijo.

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